Sorts

Jette-toi du haut qui pencheà six faces débrailléesMets bas ton ciel criblé d'oiseauxL'inepte féérie compte sur les osseletspour saisir l'identique sous l'autreQuel sort cueille quoi de rare?son coup sonne au cou du condamnéIl n'en rit qu'à la pointe des piedsqu'il a de boue tiède ointspour s'absenterdu sol